Porto de Partida

O FIM

2005-11-22T11:04:00.000-01:00

O Porto de Partida chegou ao fim! A minha falta de tempo matou-o!
As vossas visitas mantiveram-no "ligado à máquina" mais tempo do que era suposto!
Qualquer dia renascerá, nesta ou noutra forma qualquer!
Até lá!

O Abismo

2005-10-06T19:43:00.000-01:00

Parou, depois do primeiro passo fora do portão. O corpo tremia-lhe e a alma escondia-se num qualquer recanto da imaginação. Tinha sonhado aquele dia vezes sem conta, e contudo, agora que o estava a viver apeteceu-lhe voltar aos sonhos. Aí tudo corria bem, não existiam obstáculos nem tão pouco essa besta chamada realidade.
Durante vinte anos, tinha construído o seu pequeno império. Era rei e senhor, toda a gente o respeitava e lhe obedecia. É certo que nos últimos tempos a nova população era completamente diferente da antiga e o respeito tinha uma base coerciva. A única falha no seu poder era não ter decisão sobre quem entrava no seu território. Assim, via-se obrigado a domesticar quem punha os pés nos seus dominios. E a verdade era que estava a ficar velho e já muito cansado, para continuar a lutar pelo lugar cimeiro. Mas até hoje, o último dia, esse lugar tinha sido seu, e os poucos que o tentaram usurpar sofreram as consequências.
Agora, ali, um passo depois do portão, os movimentos tolheram-se e os olhos vaguearam rumo ao passado. O estômago entrou em diálogo com o cérebro e ambos começaram a resmungar reciprocamente. A acidez fez-se sentir na boca, tendo sido reabsorvida com um gole extra de saliva. À vontade de dar o segundo passo para longe do portão contrapunha-se a sensação de que esse próximo passo o iria conduzir ao abismo.
Foi com a indecisão, com o receio do porvir, com a insensatez dos audazes a toldarem-lhe os movimentos que deu o segundo passo para longe do portão, para longe da sua casa de vinte anos. Ao terceiro passo já tinha deixado tudo para trás, os últimos vinte anos, os companheiros, os guardas, as grades, os muros!
Se o que o esperava era o abismo, então iria até ele sem remorsos e com estilo!

Intermitência

2005-10-03T14:22:00.000-01:00

Aos fiéis que têm visitado ultimamente este blog peço desculpa pelo abandono do mesmo. Tal ficou, e fica, a dever-se ao excesso de trabalho.
Contudo, prometo que em breve, se possível esta semana, colocarei no ponto de partida deste porto algo a navegar.
Até lá.

Quase morto no deserto...

2005-09-19T13:00:00.000-01:00

Pois é, adaptando livremente uma letra do Sérgio Godinho: "Estava quase morto no deserto/ e Viana do Castelo aqui tão perto..."
Passei este fim-de-semana num hotel simplesmente espectacular, que podem ver aqui (link).
Fascinante o hotel "Flor de Sal", com o seu Spa e as vistas esplendorosas. Quando quiserem fugir, está aqui a 70 Km do Porto, e no entanto ficamos tão longe de tudo!
Quanto à cidade, está a ficar muito agradável. O centro histórico está muito bem recuperado, embora ainda existam bastantes obras em curso (ainda por cima estamos em vésperas de autárquicas e sabemos como isso potencia as obras de última hora). Só tem um problema esta cidade: o estacionamento, que só existe em parques próprios, às vezes um pouco longe do local onde se pretende ir. Mas enfim, não deixa de ser apenas um pormenor.

Flute

2005-09-12T18:23:00.000-01:00

A luz era fosca como em todos os bares. As colunas debitavam um “hip hop” agressivo, da nova vaga, que contrastava com o ambiente de cabaret dos anos setenta, que a decoração gasta emprestava ao local. O ar era denso, e um nevoeiro de fumo de tabaco tornava as formas levemente distorcidas, enquanto as silhuetas humanas assumiam contornos feéricos. Tanto podia estar a entrar num lupanar, como num bosque encantado – pensou – de onde, no meio do nevoeiro, lhe saltaria a qualquer instante uma fada, um duende ou um gnomo.
-Olá! Pagas-me uma bebida?
Certamente, encontrava-se na floresta, pois a voz, doce e serena, pertenceria sem dúvida a uma deusa do destino. Virou-se, na direcção da pergunta, e sorriu de si mesmo. A fada à sua frente, media pouco mais de um metro e sessenta, pesava uns cinquenta e muitos quilos, e pesavam-lhe também as agruras por que certamente tinha passado, e que lhe formatavam um olhar agro, que contrastava com o sorriso estudado e cativante. A voz e o sorriso, pareciam que tinham sido implantadas num conjunto díspar. Eram a bela, enquanto todo o resto era o monstro. Ao corpo de mulher parideira, de anca larga, onde a celulite se conseguia adivinhar por baixo de uma mini-saia demasiado justa, juntavam-se-lhe quatro membros que sugeriam que o autor de tal escultura não tinha a noção da proporção. Os braços demasiado curtos e flácidos, as pernas incompreensivelmente longas tendo em conta a altura do tronco.
-Tenho sede, posso pedir champanhe para os dois? – insistiu a dona da voz maviosa e do corpo disforme.
No seu rosto pairava o sorriso estudado, nos olhos a vontade de não deixar escapar a presa, e como qualquer predador usava as armas de que dispunha: a voz e o sorriso.
A presa, por sua vez voltou ao bosque, e se lhe perguntassem era capaz de jurar que a flute na mão dela era uma varinha de condão!

Coisas boas

2005-08-31T17:09:00.000-01:00

Coisas boas das férias, por ordem perfeitamente aleatória:

Odeceixe;
Casas do Côro (Marialva - Mêda), podem ver aqui;
"Charlie e a fábrica do Chocolate" - simplesmente imperdível;
"Hitchhiker`s Guide to the Galaxy" - uma agradável surpresa;
o dolce far niente;
"Timbuktu" de Paul Auster;
a ausência quase completa de televisão;
as visitas gastronómicas ao "Sacas" na Zambujeira do Mar e ao "Área Benta" em Trancoso, esta última fabulosa;
O Porto a ganhar e o Benfica a perder;
o não fazer contas à vida (em férias nunca as faço)...

Férias

2005-08-12T17:26:00.000-01:00

Dois dias com a net avariada! Grrr!
E agora vou mergulhar na silly season!
Vou de férias!
Volto um dia destes!
Até já!

Mar

2005-08-08T15:42:00.000-01:00

Pousou a toalha e olhou o mar. As ondas pequenas, constantes, depositavam suavemente um risco de espuma na areia. Corria uma aura refrescante, fazendo com que o seu cabelo longo dançasse ao ritmo da maré. O Sol, já de fim de tarde, acariciava-lha a pele lívida. Despiu-se, caminhou calmamente em direcção ao mar, estancou junto à espuma, retomou lentamente a marcha, estremeceu quando este a abraçou. Deixou-se envolver totalmente por ele. Deixou-se levar nos seus braços, ser acariciada em cada recanto do seu corpo, ser beijada pela sua boca húmida, imensa. Levitou, desceu, subiu, tornou-se una, alcançou um enlevo nunca sentido. Fez durar o momento até ao limite do impossível, e saiu contrariada, com o Sol quase escondido. Limpou-se, vestiu-se, e saiu, caminhando serenamente, enquanto a areia se lhe agarrava aos pés como implorando que não fosse já.
No rosto um sorriso indisfarçavel. Na alma uma nova dimensão descoberta, que quebrava o istmo que a ligava ao corpo.
Afinal, o mar era muito mais do que lhe tinham dito.

Adiamento

2005-08-05T16:12:00.000-01:00

Depois de amanhã posto um texto meu. Hoje não. Só depois de amanhã...

"Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...
Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
E assim será possível; mas hoje não...
Não, hoje nada; hoje não posso.
A persistência confusa da minha subjectividade objectiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansaço antecipado e infinito,
Um cansaço de mundos para apanhar um eléctrico...
Esta espécie de alma...
Só depois de amanhã...
Hoje quero preparar-me,
Quero preparar-me para pensar amanhã no dia seguinte...
Ele é que é decisivo.
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos...
Amanhã é o dia dos planos.
Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o mundo;
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã...
Tenho vontade de chorar,
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...
Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã...
Quando era criança o circo de domingo divertia-me toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância...
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar-se-á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital...
Mas por um edital de amanhã...
Hoje quero dormir, redigirei amanhã...
Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é que está bem o espetáculo...
Antes, não...
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.
Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
Só depois de amanhã...
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...
Sim, talvez só depois de amanhã...
O porvir...
Sim, o porvir..."

Álvaro de Campos

Sabes, estou farta...

2005-08-03T22:30:00.000-01:00

-Sabes estou farta, - pegou na chávena sorveu o café, fez cara feia, estava torrado - as pessoas hoje são cada vez mais indignas desse nome.
- O que p`raí vai rapariga! - dispara a mais velha, come o croissant, limpa os cantos da boca, suspira - Tão nova e já tão desgostosa dos outros.
- Não tenho motivos para estar contente. - trinca a torrada, paga a conta, sai para a rua a mais nova - Para onde quer que me vire só vejo o que não quero. Ele é o patrão que só sabe engordar enquanto nós fazemos dieta forçada, o meu homem que me chega a casa sempre tarde e a cheirar a vinho e a mais que nem quero saber, o estupor do dinheiro que nem tarde chega...enfim!
- Tu muito te queixas! - acende o cigarro, dá duas passas, atira-o fora, mete à boca uma chiclete. - Se tivesses sofrido metade do que eu sofri erguias as mãos aos céus e estavas era caladinha.
- Ora querem lá ver esta agora! - pede uma chiclete mete-a à boca, faz bolas que explodem sem grande convicção. - Lá porque tu sofreste, isso quer dizer que as minhas dores são mais pequenas do que as tuas? Eu cá sei da minha vida.
-Mas sabes pouco. - Assoa-se estrondosamente, olha para o lenço como a confirmar qualquer suspeita, dobra-o com cuidados pueris - Se desses mais valor ao que tens de bom, sempre esquecias o que tens de mau. Olha eu sempre assim fiz e não me arrependo.
-Isso é o que dizes agora - compra a senha do passe, esfrega o pé, a mais nova - Eu bem vi em que estado andavas quando o Manel se embeiçou pela Lola. Emagreceste num piscar de olhos.
- Mas não me fui totalmente abaixo. Agarrei em mim, fui ao cabeleireiro, começei a vestir-me como deve ser, até a fumar. A ver se ele não voltou para mim. Estás diferente, disse. A Lola foi um engano, disse. Percebi que estava enganado. E voltou e eu ainda ganhei porque fiquei mais magra - ri-se, olha-se na montra, sente-se mais nova, a mais velha.
- Pois eu não consigo, gostava, mas sou pessimista, o que queres vejo assim a realidade, a preto e branco - olha-se no espelho, passa a mão pelos cabelos, sente-se mais velha, a mais nova.
-Bem adeus, até amanhã e cara alegre, que amanhã é outro dia. - acena, entra no autocarro desaparece no horizonte a mais velha.
Tenta o sorriso, que contudo se desvanece num àpice, a mais nova. Decide que amanhã tentará novamente!

Renascer

2005-07-26T17:30:00.000-01:00

Desembrulhou os documentos antigos com cuidado para não os danificar. O odor bafiento fez-lhe comichão no nariz e a custo suspendeu um espirro que aflorava e se adivinhava sonoro. A sua vida estava aí retratada: a certidão de nascimento, o primeiro bilhete de identidade, o primeiro passaporte (documentos que tinha dado como perdidos junto das autoridades para poder mantê-los na sua posse), o diploma do liceu, o certificado de bacharel, a certidão de casamento, o atestado de óbito da sua mulher, o seu testamento. Tudo guardado dentro de uma capa originariamente azul bébé, mas que agora, com o passar dos anos ostentava uma cor difícil de definir, qualquer coisa próxima de um castanho esverdeado. A sua vida estava ali, toda, reduzida a meia dúzia de documentos que testemunhavam os pontos altos da sua existência. Nada mais havia a dizer sobre uma vida que foi passada a cumprir as regras. Todas. Fossem elas quais fossem. Sempre foi bom aluno, bom filho, bom marido. Pelo menos foi o que sempre tentou e tentava, cumprindo as regras. Recebera sempre palmadinhas nas costas, que não passavam disso mesmo, palmadinhas. Nunca tinha, contudo, experimentado as emoções. Sempre as reprimira. Nunca a sua alma se tinha ausentado para percorrer dimensões diáfanas. Nunca tinha retirado mais de um orgasmo do que a simples contracção mecânica, fisica. Hoje, com mais de sessenta anos, tinha a certeza que quando morresse a sua luz se extinguiria com ele. Mesmo os que o conheceram rapidamente o esqueceriam e nada da sua existência restaria. Concluiu que nada tinha feito de importante na vida. Nada que realmente contasse. Meia dúzia de dias luminosos e milhares de dias cinzentos, perdidos, sem conteúdo, constituíam a sua história. A sua biografia estava contada e contida numa pasta bafienta e sem cor definida.
Sorriu.
Vencendo um último espasmo que lhe tolheu momentaneamente os movimentos, e com a força contida dos sonhos que nunca teve, sentiu a coragem a percorrer-lhe as veias e atirou a pasta à lareira. Continuava a sorrir enquanto tudo o que testemunhava os seus parcos feitos ardia e consumia-se irremediavelmente.
Levantou-se, vestiu o casaco, e sempre acompanhado pelo mesmo sorriso, saiu...para a vida.

O Proto Candidato

2005-07-25T09:41:00.000-01:00

Mário Soares outra vez candidato?...
Mas Portugal é agora a Flórida dos politicos portugueses?

O sentido das coisas

2005-07-20T10:11:00.000-01:00

O sol do fim de tarde reflectia uma cor alaranjada sobre a areia fina da praia. Sentado na esplanada ele debicava uma cerveja, em goles pequenos, quase só para molhar os lábios, como pretendesse que aquele momento se prolongasse indefinidamente. O mar estava calmo e surpreendentemente límpido. O vento estava reduzido a uma simples, mas reconfortante brisa que chegava vinda do Norte. O fim de tarde de um dia de semana, tornava-se ainda mais perfeito pela ausência, quase completa, de pessoas. Não existia qualquer bulício, a não ser o ronronar constante da maré e o sussurro divino do Tom Waits a cantar ao vivo, uma vez que das colunas saía o som do "Nighthawks at the diner". Sentiu-se a viver um daqueles momentos raros na vida, em que todas as peças do puzzle se encaixam momentaneamente e tudo faz sentido, porque simplesmente deixámos de o procurar.
Inevitavelmente a cerveja acabará, o ronronar da maré transformar-se-á num rugido furioso, o Tom Waits será substituído por um qualquer hit descartável, mas a verdade é que sentado na esplanada naquele fim de tarde ele tinha desvendado o mistério: só as coisas simples e belas fazem sentido!

Mau hálito

2005-07-15T10:07:00.000-01:00

Estou cada vez mais farto da oralidade. Farto, já dei, não sei quando voltarei a contribuir!
Hoje em dia oralidade é sinónimo de boçalidade. Fala-se, diz-se, retorque-se, sem sequer se pensar no que se diz. Debitam-se ideias que nunca passaram pela peneira da inteligência. Perdi a paciência. Não discuto mais, acabou. Além disso evito o mau hálito dos outros...

O homem que queria ser o Giulliani

2005-07-12T17:34:00.000-01:00

Andava nervoso. Aquele nervoso que não se sabe bem de onde vem, mas que revolve o estômago e causa cãibras nas pernas. Precisava de algo que agitasse a sua vida, que impulsionasse a sua obra, que o tornasse compreendido; enfim, que raios, o seu trabalho não era totalmente compreendido. Mas ele estava satisfeito com a obra realizada. Não sabia bem porquê, mas estava satisfeito. Pelo menos era rigoroso, dizia com os seus botões. Tinha fama disso. Austinado, mas austero, orgulhava-se. Bem, pelo menos até se pôr a brincar com carrinhos, aí a imagem severa diluía-se um pouco.
O que lhe fazia falta, isso sim, era uma qualquer acção heróica, que desvendasse o seu lado genial, obliterado pelo pragmatismo com que fazia questão de dizer que regrava a sua vida. Convenceu-se disso. Mas...onde poderia ele espoletar o herói que existia dentro de si? Onde, nesta cidade alguém precisaria de um super-herói? Onde mostrar a fibra dos verdadeiros líderes, que ele possuia, sem qualquer dúvida. Pelo menos era o que lhe diziam os seus conselheiros!
Eis senão quando, surge a grande oportunidade! Um edifício explode numa das artérias mais emblemáticas da sua cidade. Só pode ser uma resposta dos deuses aos seus anseios. É, indubitavelmente um atentado terrorista! Com mortos e tudo. Nova Iorque será esquecida, é aqui que o terrorismo atacou, aqui na mui nobre e sempre leal cidade que ele dirige. Os obtusos dos bombeiros insistem que terão sido umas botijas de gás. Pobres coitados, nada sabem. Foi o terrorismo, quiça islâmico, etarra, da Irlanda do Norte, não interessa, foi o terrorismo. Querem destruir a cidade, mas ele, qual Rudolph Giulliani, vai estar na linha da frente, sem medo dos terroristas, a mostrar que é um líder, o maior de todos!!!
Calem-me esses bombeiros e a história das botijas de gás. Não se está mesmo a ver que foi um atentado?

O lado bom da China

2005-07-08T08:47:00.000-01:00

6 minutos de puro prazer

http://www.employees.org/~hshen/12371032.wmv

Bolero

2005-07-06T16:22:00.000-01:00

António Lobo Antunes
"Bolero do coronel sensível que fez amor em Monsanto"

"Eu que me comovo
Por tudo e por nada
Deixei-te parada
Na berma da estrada
Usei o teu corpo
Paguei o teu preço
Esqueci o teu nome
Limpei-me com o lenço
Olhei-te a cintura
De pé no alcatrão
Levantei-te as saias
Deitei-te no banco
Num bosque de faias
De mala na mão
Nem sequer falaste
Nem sequer beijaste
Nem sequer gemeste,
Mordeste, abraçaste
Quinhentos escudos
Foi o que disseste
Tinhas quinze anos
Dezasseis, dezassete
Cheiravas a mato
À sopa dos pobres
A infância sem quarto
A suor, a chiclete
Saíste do carro
Alisando a blusa
Espiei da janela
Rosto de aguarela
Coxa em semifusa
Soltei o travão
Voltei para casa
De chaves na mão
Sobrancelha em asa
Disse: fiz serão
Ao filho e à mulher
Repeti a fruta
Acabei a ceia
Larguei o talher
Estendi-me na cama
De ouvido à escuta
E perna cruzada
Que de olhos em chama
Só tinha na ideia
Teu corpo parado
Na berma da estrada
Eu que me comovo
Por tudo e por nada"

Diferentes ângulos

2005-07-05T10:06:00.000-01:00

Para pensarmos o Mundo de forma diferente:
http://www.ad-awards.com/inc/video.swf?id=104

Uns e outros

2005-07-04T08:20:00.000-01:00

Este País às vezes ainda me surpreende. Entre factos e personagens completamente ridículos e outros que nos fazem plantar uma semente de esperança no futuro, os dias têm sucedido nada monótonos.
Comecemos pelo que nos faz alegrar. Duas praias de V. N. Gaia, Miramar e Aguda, onde eu durante mais de 15 anos passei férias sempre excelentes, receberam o galardão “Praia Acessível, Praia para todos”, atribuído pelo Secretariado Nacional para a Reabilitação e Integração das Pessoas com Deficiência. Este galardão distingue as praias que se preocupam em criar as condições necessárias para que os deficientes possam realizar o maior número de actividades possível, como por exemplo, os paraplégicos puderem banhar-se no mar. Parabéns pois à Aguda e a Miramar.
Outra notícia agradável nos últimos dias relaciona-se com o facto de a empresa “Douro Azul”, que já domina o turismo fluvial no Douro, ter inaugurado um projecto no Algarve. De facto, esta empresa tem agora um barco com capacidade para 130 pessoas que faz um cruzeiro pela costa algarvia e sobe o rio Guadiana até onde ele é navegável. O objectivo é chegar a Mértola, mas para isso é necessário o desassoreamento do rio, pelo que, por ora queda-se por Alcoutim. Esperemos que a inércia do Estado não impeça este objectivo. Este cruzeiro é genial, uma vez que os turistas saem do barco e visitam o Alentejo raiano, belíssimo e tão esquecido. Por outro lado, embora ainda esteja em fase inicial de lançamento, é já um sucesso, estando já esgotado para os próximos meses, e com mercados não habituais no Algarve: Suíço e Norte-Americano. Parabéns à Douro Azul. Parece que estamos a reconquistar o Algarve.
Dois bons exemplos para um País que se quer a caminho da modernidade e do desenvolvimento.
Vamos agora ao reverso da medalha. O mau exemplo que trago hoje é um caso paradigmático. Demonstra que, em Portugal, a incompetência ainda compensa, e de que maneira. Refiro-me a um gestor que se locomove num Porsche, faz negócios ruinosos, dorme com a concorrência, e não produz mais valias nenhumas para os seus accionistas. Apesar disso, tem uma enorme cobertura mediática, vertendo a sua sapiência em frases sem nexo e muitas vezes contraditórias entre si. O nosso papel enquanto público, supõe tão ilustre personagem, é o de bebermos os seus ensinamentos, uma vez que é detentor único da moral em Portugal. Falo obviamente, como já adivinharam de Dias da Cunha. Absolutamente execrável a entrevista que deu esta semana à RTP –N. Fiquei com a certeza absoluta que o homem é um perfeito imbecil. Mas como este não é um post sobre futebol, vem esta constatação a propósito do perfil deste energúmeno. Na realidade, o atraso do nosso país deve-se a muitos Dias da Cunha espalhados pelo tecido empresarial português. Empresários sem visão estratégica, sem perceberem os problemas do mercado, sem soluções para criarem uma empresa competitiva, atirando para cima dos outros as culpas pelos seus constantes e reiterados fracassos. Do lado dos trabalhadores existem também muitas personagens destas, especialmente nessas estruturas pré-históricas e completamente obsoletas que dão pelo nome de Sindicatos, que preferem a contestação social, com greves, marchas ou outra qualquer forma de reivindicação sem qualquer sentido nem objectivo, que não seja deixar o país pior do que já está, em vez de contribuírem de forma válida para o crescimento das empresas e consequentemente do bem estar dos seus associados.Enfim Portugal no seu melhor e no seu pior. Esperemos que existam cada vez mais exemplos como a Praia da Aguda e a “Douro Azul” e cada vez menos (ir)responsáveis como Dia da Cunha.

Estrela da tarde

2005-06-28T17:31:00.000-01:00

Ás vezes apetece-nos utilizar as palavras dos outros:

"Estrela da Tarde"

"Era a tarde mais longa de todas as tardes que me acontecia
Eu esperava por ti, tu não vinhas, tardavas e eu entardecia
Era tarde, tão tarde, que a boca, tardando-lhe o beijo, mordia
Quando à boca da noite surgiste na tarde tal rosa tardia

Quando nós nos olhámos tardámos no beijo que a boca pedia
E na tarde ficámos unidos ardendo na luz que morria
Em nós dois nessa tarde em que tanto tardaste o sol amanhecia
Era tarde de mais para haver outra noite, para haver outro dia

Meu amor, meu amor
Minha estrela da tarde
Que o luar te amanheça e o meu corpo te guarde
Meu amor, meu amor
Eu não tenho a certeza
Se tu és a alegria ou se és a tristeza

Meu amor, meu amor
Eu não tenho a certeza

Foi a noite mais bela de todas as noites que me adormeceram
Dos nocturnos silêncios que à noite de aromas e beijos se encheram
Foi a noite em que os nossos dois corpos cansados não adormeceram
E da estrada mais linda da noite uma festa de fogo fizeram

Foram noites e noites que numa só noite nos aconteceram
Era o dia da noite de todas as noites que nos precederam
Era a noite mais clara daqueles que à noite amando se deram
E entre os braços da noite de tanto se amarem, vivendo morreram

Eu não sei, meu amor, se o que digo é ternura, se é riso, se é pranto
É por ti que adormeço e acordo e acordado recordo no canto
Essa tarde em que tarde surgiste dum triste e profundo recanto
Essa noite em que cedo nasceste despida de mágoa e de espanto

Meu amor, nunca é tarde nem cedo para quem se quer tanto!"

José Carlos Ary dos Santos

Ainda Nova Iorque...

2005-06-27T17:53:00.000-01:00

Manhattan vista de Brooklyn.

6th Avenue

Manhattan Bridge, vista da Brooklyn Bridge

O seu Nome....

2005-06-23T11:55:00.000-01:00

Acordou com a preguiça colada no seu corpo. A cama revolta indiciava uma noite agitada. Mais uma vez Morfeu tinha-lhe preparado um festim de pensamentos importunos e más recordações do passado, embrulhados sob a forma de sonhos. A noite dormida mas não descansada, fazia com que a preguiça não desse lugar ao renascimento da vontade de viver. Questionou-se se teria razões para levantar o seu corpo pesado e pouco ágil, retirando-o daquele suave marasmo em que se encontrava, e que apesar de tudo até era bem agradável. Mesmo quando era mais novo e ainda tinha folia para se aventurar no desconhecido, o que mais gostava era de voltar para a cama e repousar o corpo estafado no primeiro colchão que lhe desse abrigo. O torpor matinal era a sensação que mais lhe agradava, suplantando mesmo o prazer proporcionado pelos espamos corporais que qualquer ocasional relação carnal originava. Na verdade, pensando bem, tudo o que havia conquistado enquanto novo, e não fora pouco, dissipara-se rapidamente devido à indolência que sempre fora uma trave mestra do seu carácter. Porquê agora, já velho e cansado, preocupar-se em se levantar e lutar pela vida que, cada vez mais, não fazia qualquer sentido? Ele próprio já esquecera as suas glórias e conquistas de jovem macho desbravando o mundo. Parecia tudo um enredo de má ficção: o herói constantemente derrotado por si próprio.
Vivia agora num condominio de luxo, onde contudo não podia fazer o que lhe aprouvesse. As regras eram rigidas e nem dentro da sua própria casa era Rei e senhor. A administração do condominio, qual personificação Orwelliana tomava conta da vida dos residentes. Para quê então levantar-se e continuar a lutar, se já nem em si mandava?
Todas estas cogitações começaram a pesar sobre as suas pálpebras que irresistivelmente cederam. Virou-se para o outro lado, na cama, e ficou a gozar o prazer de sentir os sentidos desvanecerem-se até à inconsciência total.
Antes de adormecer completamente ainda ouviu uma voz distante a gritar-lhe: "Portugal, vais ficar outra vez na cama?"

Nova Iorque - Porto de chegada

2005-06-20T17:04:00.000-01:00

E de repente senti-me infimamente pequeno. Senti que a escala estava errada, que era protagonista do “Querida, encolhi os miúdos”, sendo eu um dos miúdos. Nova Iorque é imensa. Tudo é grande e em grande: os edifícios, as avenidas, as lojas, a cultura, os museus, os espectáculos, a beleza da arquitectura, a imensidão do mar de gente que se passeia pelas ruas, transformando-se num verdadeiro tsunami quando em hora de ponta.
O primeiro impacto é forte e avassalador. Como quando provamos pela primeira vez um bom vinho tinto e ficamos atordoados, com uma textura na língua desconhecida, sem saber se o arrepio que sentimos foi de prazer ou o organismo a rejeitar algo nunca ingerido. Assim é N.Y. Só quando saímos do táxi que nos traz do aeroporto e passeamos de nariz no ar, para sorvermos a cidade na sua plenitude, é que se começa a perceber que estamos dentro de um organismo vivo e extremamente sedutor. A cidade fala-nos numa tamarelagem babilónica, com todas as línguas a sussurrarem-nos frases imperceptíveis, por bocas de todas as cores e lábios com os mapas de cada recanto do mundo desenhados ao pormenor.Nova Iorque é enfim, uma cidade cosmopolita, na total acepção da palavra. Ou seja, é uma cidade que tem o mundo inteiro contido nela, mas por outro lado é uma cidade que está em todo o mundo. E isto porque, qualquer viajante que por lá passa, seja qual for o seu porto de partida, leva Nova Iorque dentro de si.

A República Portuguesa

2005-06-13T15:05:00.000-01:00

O sol reflecte intensamente na parede espelhada de um prédio da baixa, fazendo-me semicerrar os olhos e deixar de ver onde piso. O desnorte momentâneo faz-me chocar com um corpo amorfo e cansado, que solta acto contínuo, impropérios vários e lamentos imperceptíveis. Peço desculpa e pergunto se se magoou. Responde-me agrestemente com um “Já ninguém respeita os velhos”, e segue, em passo miudinho, arrastado, sem me olhar nos olhos. Sinto pena, por ver aquilo que vou acontecer, por sentir o amargo que já começa a florir, por já me começar a pesar o ar que respiro. “Já ninguém respeita os velhos”. Revejo nele o meu País, queixando-se de tudo e de todos, desrespeitando a sua própria memória. Nunca, na verdade, respeitamos o que nos antecedeu. Penso que faz parte da nossa condição, se calhar de humanos, se calhar de portugueses, desprezar o que está a montante, acreditando que só o agora existe, sem passado que o justifique, sem o caminho que nos contou os passos, sem o berço que nos acolheu.

É assim também a nossa terceira República. O País começou no dia em que esta nasceu. Como por um passe de mágica de um mau ilusionista, oito séculos de história desaparecem, ficando subservientes, na sombra hedonista dos pensadores, políticos, politiqueiros, fazedores de opinião e quejandos, que diariamente nos intoxicam, aos poucos que sabemos ler, nos jornais, blog`s e de uma maneira geral de todos os locais onde ainda não conseguiram expulsar as letras, transformando-as simplesmente em imagens.

Os maiores políticos deste País, já ninguém lhes sabe os nomes, morreram há muitos séculos e tinham uma doença perigosa: eram monárquicos. Ora, todos sabemos que não podemos inquinar a nossa saudável república com esses vírus monárquicos, capazes, se bem explicados, de influenciar as mentes débeis de um povo que deixou de ter no seu código genético o orgulho, a coragem, a perseverança. Enfim, onde está Portugal hoje? Deixei de o ver há muito, não sei novas, o vento nada me diz. Por outro lado, os que se dizem representantes dessa ideia de Portugal, transformaram-se em velhos, amargos, com passo miudinho, resmungando um chorrilho de lamentos imperceptíveis. “Já ninguém respeita os velhos.” Nem eles próprios.