O sentido das coisas

O sol do fim de tarde reflectia uma cor alaranjada sobre a areia fina da praia. Sentado na esplanada ele debicava uma cerveja, em goles pequenos, quase só para molhar os lábios, como pretendesse que aquele momento se prolongasse indefinidamente. O mar estava calmo e surpreendentemente límpido. O vento estava reduzido a uma simples, mas reconfortante brisa que chegava vinda do Norte. O fim de tarde de um dia de semana, tornava-se ainda mais perfeito pela ausência, quase completa, de pessoas. Não existia qualquer bulício, a não ser o ronronar constante da maré e o sussurro divino do Tom Waits a cantar ao vivo, uma vez que das colunas saía o som do "Nighthawks at the diner". Sentiu-se a viver um daqueles momentos raros na vida, em que todas as peças do puzzle se encaixam momentaneamente e tudo faz sentido, porque simplesmente deixámos de o procurar.
Inevitavelmente a cerveja acabará, o ronronar da maré transformar-se-á num rugido furioso, o Tom Waits será substituído por um qualquer hit descartável, mas a verdade é que sentado na esplanada naquele fim de tarde ele tinha desvendado o mistério: só as coisas simples e belas fazem sentido!